mais dia menos dia

Chacun se bat pour ce qui lui manque

2011-06-13T00:56:00.002+01:00

Hoje, ao início da tarde, fui avisando que amanhã terão de se orientar sem mim. Há feriado para o menino, para a menina, para o pai... para a mãe, não. O pai dá pequeno-almoço, almoço, despe, veste, põe a dormir e acorda, dá banhos... pai a tempo inteiro, portanto.

Pouco depois, dou com este lembrete, dirigido ao pai, colado na porta da cozinha. Auto-suficiência é isto mesmo - cada um dando conta de si, todos dando conta de todos.

ABRACADABRA

2011-06-12T17:31:00.005+01:00

No início da minha carreira – há quase 16 anos – estava em situação de abandono escolar o aluno do ensino básico que deixava de vir às aulas, acabando por ultrapassar o limite de faltas injustificadas previsto na lei.

Hoje, está em situação de abandono escolar, e passo a citar, “a população com idade entre 18 e 24 anos, sem o secundário completo, que completou o 3.º ciclo de escolaridade ou não, e que não está inserida em qualquer programa de educação/formação(1).”

A engenharia (dos números) é uma coisa linda. Tão linda, que bem podia passar de ciência a arte, 7ª arte, usurpando o lugar ao cinema, já que Canudo, no seu manifesto, esqueceu o ilusionismo.

(1) Por “inserida em qualquer programa de educação/formação” entenda-se com matrícula/inscrição formalizada, não interessa se frequenta a escola.

2011-02-08T20:39:00.002Z

Para mim é linear: a fraqueza de argumentos fala por si, é metástase de uma debilidade maior. Assim foi com os activistas do “Não ao Acordo Ortográfico”. Comecei por estranhar manifestações pontuais de ignorância por parte de quem se arroga o estatuto de paladino do idioma luso, depois vieram os ataques pessoais, logo a seguir as invectivas xenófobas, seguidas de abespinhados complexos de serôdio colonialismo. A páginas tantas, não eram já argumentos o que ouvíamos, mas ecos, porque a mensagem se esvaziou, desconexa. Lamento. Sem ponta de ironia, lamento. Sendo o texto do acordo tão explícito nas suas próprias fraquezas, não seria difícil alvejar-lhe a cabeça, o coração, ou mesmo o calcanhar, em cheio no tendão que o fez nascer claudicante. Mas não. À falta de perícia optaram pelo foguetório, mal doseado de pólvora e a estoirar em mãos inaptas.

Não ao acordo, mas não assim.

Osculum, basium, suavium

2011-01-07T02:43:00.004Z

Antologia de antologia – assim me ficou na memória a última cena de Cinema Paraíso. Ainda adolescente, tudo aquilo me pareciam beijos à séria, não o ósculo socialmente convencionado, mas o beijo de ímpeto roubado, como o beijo devia ser. Achava eu que era assim, até ao beijo de há dez anos.

É impressionante como o património lexical de determinada comunidade linguística diz tanto sobre o grupo em causa. É natural que os escandinavos designem a neve por meio de uma infinidade de termos; como é natural e muitíssimo revelador que a antiga civilização romana dispusesse de três termos diferentes para designar um beijo, sem processos figurativos ou conotativos implicados, como fazemos hoje em tom mais brejeiro.

Hoje, mantenho aquela última cena como de antologia, sem a ter, contudo, por antológica. Porque o beijo de há dez anos mudou tudo. Porque a neve terá certamente muito menos cambiantes que um beijo.

Pontes

2011-01-03T18:14:00.004Z

A verdadeira arte marginal. Não à margem, mas das margens e para as margens. União do remoto e último recurso de abrigo. O que restou de Babel, destronada a arrogância humana. Muito mais que ciência, engenho e arte. Portajá-las e perder a oportunidade de as percorrer a pé são sacrilégios. Maravilham-me as pontes. Esta hei-de fazer um dia.

Foto daqui.

Me engana que eu gosto

2010-12-21T12:38:00.004Z

Fora da Literatura, a figura de estilo é tão sedutora quanto perigosa. Um eufemismo, por exemplo, não é mais do que uma mentira, piedosa ou desonesta, mas uma mentira. Aliás, toda a estilística é mentirosa, e todo o apreciador da boa literatura implora que o enganem bem enganado.

Chuva

2010-11-28T20:34:00.003Z

«As coisas vulgares que há na vida
Não deixam saudades
Só as lembranças que doem
Ou fazem sorrir»

As palavras parecem Fado, mas só as palavras, nada mais. Logo, “Chuva” não é Fado, porque Fado é muito mais que poesia.

O Fado nunca me mentiu, nunca me atraiçoou, nunca se travestiu, a “Chuva” sim. O Fado é universal, nacionalmente universal, a “Chuva” não.

Gosto destes dias de clausura a quatro – quotidiano do mais vulgar que há, daqueles dias que não engendramos, dias que correm, só, sem mais. Estes deixar-me-iam saudades, estou certa, se os perdesse. Tenho por inestimável o banal, “as coisas vulgares que há na vida”, os dias curtidos, bebidos, fumados devagar. Se calhar sou eu que tenho muita sorte – aconteceu-me banalizar a felicidade? Ou estarão outros sob o efeito da cegueira que lhes oculta a felicidade no banal? Até do semáforo ao fundo da rua eu podia ter saudades, na sua cadência imutável – verde, amarelo, vermelho…

Gosto da chuva.

Le Rouge et le Noir

2010-10-06T15:14:00.002+01:00

Em circunstâncias diversas na minha vida, a vergonha tem vindo ensombrar os valores que me sustentam. E sempre que isto acontece, ao invés de assobiar para o lado ou negar estes meus alicerces, que ameaçam ruína e corrosão, fico certa da urgência de os reabilitar e reforçar, antes que caiam.

6.1

2010-10-04T19:10:00.006+01:00

Era um quarto de hotel bem estrelado: amplo, moderno, de bom gosto, com vista privilegiada sobre a cidade, não sei qual.

Não foi propriamente um abalo. Foi mais um desassossego, atingindo-nos os pés e os ouvidos, como o que experimentamos na plataforma à chegada do metropolitano. Foi o tempo de nos calarmos, reverentes, certos de que a vida prosseguiria, dentro de segundos. Passou e, quando tínhamos já dado ordem de marcha ao dia, vimo-nos em plano inclinado. Já não tínhamos a janela por miradouro acessível - estava agora lá no cume, no sopé ficava a cabeceira da cama, com a colcha de brocado rosa-velho estranhamente composta, após a alvorada recente. Em sincronia, sem diferendo, em cabeças distintas - não recordo quantas - o tremor passado e aquele espaço em nova perspectiva declivosa compuseram cópula perfeita: SISMO.

Mais submissos que coniventes com o silêncio da terra, remetemo-nos também ao mutismo, cego e surdo. Cada um tratava de si, preparando a debandada. Porque a circunstância era de emergência, não houve critério que me censurasse a camisa-de-dormir e os pés em meias de lã serrana enfiados nos sapatos de verniz e salto alto. Era assim que me predispunha à fuga. Quando finalmente deitei os olhos ao mundo, vi-me em desacordo com os demais - eles todos de smoking, elas pejadas de lantejoulas, a começar nos pés e a acabar muito além da cabeça. De vergonha, pedi uns instantes, iria aperaltar-me também. O risco vestia-se de irrelevância e o infortúnio pedia indumentária de gala. Ainda que aquelas quatro paredes trouxessem ao chão todas as estrelas, esmagadas pelo céu em ângulo raso, o traje seria de fausto.

Não tenho sonhos proféticos, ou meramente premonitórios. Só destes, que me expõem fraquezas, medos e angústias. Só destes, cruéis quanto baste, porque me despem e abandonam à beira do meu despertar.

Detesto aspas

2010-09-19T12:33:00.006+01:00

Daquelas que despem metáforas e as expõem nas suas limitações, ou as estupram brutalmente. Abomino - sem aspas - os imbecis, estúpidos, que nos vedam o acto de amor com as palavras e as despem, marcando-as a ferro com aspas, antes mesmo de as podermos conhecer e beijar.

Aula nº tal, dia tantos do tantos de dois mil e tal

2010-09-18T11:40:00.009+01:00

Sumário: Estereótipos sexistas nas relações interpessoais - Actividade no âmbito da educação sexual em meio escolar: visionamento, análise e debate de um vídeo.

Carpe diem

2010-09-01T14:57:00.004+01:00

Logo pela manhã, acabada de chegar à escola, dei com a laje do pátio em estagnado rebuliço. Numa imobilidade tétrica, aquelas folhas de plátano lembravam:

Não te iludas. Ainda que te dispas vestindo-te de Verão, o tempo não pára, nem inverte a marcha. Antes corre a bom ritmo. Pára tu, ou corre também – como tiver de ser – mas não deixes nada para trás.

Parcas em argumentos, convenceram-me. Cada uma mais encarquilhada que a outra, sem pingo de vida, sugada pelo tempo quente, fizeram-me correr também para poder parar mais logo com os miúdos ao colo e o meu homem por perto.

Que não me passe da ideia, ao final do dia, a cor falida do alerta matinal. Que não me passe da ideia a razão de ser da corrida acelerada, o motivo do galope – a ilusão de tempo estancado e plenamente degustado, antes do sono.

Já sinto o aroma doce da sobremesa e não me façam muitas perguntas sobre o resto da refeição. Esqueci-me de lhe tomar o gosto, com o fito na última iguaria.

Não aprendi nada, eu acho, e amanhã o vento já as calou.

Coisas pequenas

2010-08-30T01:19:00.005+01:00

Não digo coisinhas, não. Coisas pequenas só na sua dimensão física, temporal, tangível, enfim.

Quando há uns dias tropecei neste blogue, aliás, neste post e só depois passei a vasculhar a casa toda, levei uma coronhada na cabeça. Como se no momento exacto em que assaltava aquele espaço, tivesse aparecido a proprietária e zás! Foi de tal maneira, que ainda me vejo dormente e zonza. Pode ser da pancada, mas a verdade é que já não sei se escrevia isto hoje, como escrevi então. Não sei. Ela garante:

«You're going to be just fine. I promise. In fact, you will be better than fine.»

Eu é que não tenho certeza nenhuma.

Cá e lá

2010-08-28T03:32:00.003+01:00

Lá, estou à mesa do café. Aqui, vou protelando a vida, em lento baloiço, numa cadeira só minha, em casa. Assim foi isto de diário materno a gazeta de vilarejo. Este espaço mudou. Mudou como só podem mudar paredes que são nossas. Nas do café não se mexe, de tão públicas e de ninguém. Gosto do canto só meu, com janelas rasgadas, é certo, mas meu. Pela esplanada vou passando para saber novidades, deixar acenos de bom-dia e boa-noite, ocupar o meu lugar na bancada de todos os arbítrios, desafiar uns e outros para a conversa ou para uma visita a qualquer hora. É… fiquei para aí uns tempos largos à mesa do café, sem voltar a casa – deixei portas por trancar, tudo ao pó, sem nota ao carteiro nem nada. No regresso era já casebre, mas cá está. Vou compondo a quase ruína no intervalo da indolência. A cal deixou-lhe a fachada com outro ar. O resto tem tempo. É bom voltar a casa.

Anatomia de uma cesariana

2010-08-27T04:18:00.006+01:00

(Clicar para ver a animação)

Os bonequinhos não falam Português, mas a coisa resolve-se. Ei-la, a tradução:

- Olá, doutor. Como está?
- Viva, enfermeira. Estou péssimo. Só fiz 9 buracos por causa desta paciente. Eles estão à minha espera, por isso temos de despachar isto. Está tudo a postos para a cesariana de emergência?
- Sim, doutor, preparei-a há 3 horas, quando o doutor ligou. Ainda bem que chegou.
- Porquê? Que aconteceu?
- Ela começou a ter vontade de fazer força. Por isso pusemo-la a dormir.
- Bolas! Fazer força? Podia ter sido a desgraça. Cheguei mesmo a tempo.
- Só vou precisar é do diagnóstico para reportar à seguradora.
- Não sei. O que podemos dizer hoje?
- Bem… podemos ir para o trabalho de parto não evolutivo.
- Demasiado óbvio.
- E que tal bebé demasiado grande?
- Talvez…
- E demasiado pequeno?
- Essa podia pegar.
- Pois. E a preservação vaginal preventiva?
- Bem, penso que esta senhora sabe ler, temos de fazer a coisa parecer bem.
- Desproporção feto-pélvica?
-Boa! Essa soa muito clínica. Vamos nessa.
- Sim, doutor.
- E o marido vai estar cá para presenciar o milagre do nascimento?
- Não, alistou-se na marinha de guerra.
- Ah, sim? Não sabia. Quer dizer, como havia de saber semelhante coisa?
- Pois. Eu vi no plano de parto dela.
- Leu o plano de parto dela?
- Não. Rasguei um bocadinho para embrulhar e deitar fora a minha pastilha elástica.
- Ahhhhh! Normalmente uso os formulários do consentimento informado para isso.
Bem, fico feliz por saber que estou a apoiar as tropas.
- Como assim?
- Ele vai agradecer-me por manter intacto o seu túnel do amor para a festa de regresso a casa. Ah! Ah! Ah! Ah!
- Ah! Ah! Ah! Ah! Ela tem uma doula.
- Uma quê?
- Uma doula.
-Nunca ouvi falar em semelhante coisa. Haverá algum creme de aplicação tópica para isso?
- Não é urticária. É uma pessoa. Embora seja igualmente irritante.
- E para que serve uma doula?
- Ela queria um parto natural, portanto contratou uma doula para a ajudar.
- Bem, já sabe qual é a minha posição… No que respeita ao parto, o natural é querer medicação. Ah! Ah! Ah! Ah!
- Oh, doutor! O doutor tem muita piada!
- Bom, mãos à obra.
Onde andam os anestesistas?
- Eles vêm já. Querem garantir que ela não aspira o gelo triturado que comeu hoje.
- Desgraçados! Têm noção da urgência crítica que aqui temos? Se não volto lá, tenho de esperar uma semana por nova tacada.
- Vou enviar-lhes mensagem imediatamente.
Entretanto, preciso de alguma informação sobre o acompanhamento pré-natal para o questionário.
- Ok.
- Quando teve ela o seu último parto?
- Não faço ideia.
- Ela tem preferências religiosas.
- Não tenho ideia.
- Ela está à espera de menino ou menina?
- Bem, calculo que ou um, ou outro.
- Ela tenciona amamentar?
- Por que me faz todas essas perguntas pessoais? É para isso que servem os questionários!
- Peço desculpa, doutor.
- Começo assim que conte com a equipa aqui. Vou precisar de ventosa.
- Isto é uma cesariana. Para que precisa disso?
- Ouvi um colega dizer que posso fazer uma incisão mais pequena, se puxar o bebé com a ventosa, e minimizo a cicatriz.
- Uau! Parece fantástico! Há estudos sobre o assunto, a que eu possa aceder?
- Estudos? Não, por Deus! O Jim falou-me nisso quando íamos no quarto buraco. Pareceu-me boa ideia. Por isso, por que não experimentar?
- E há mais, doutor. Ela pede que esperemos que o cordão deixe de pulsar para o cortar.
- Nem pensar! Isso é perigoso!
- A sério?
- Sim! Quanto mais tempo o bebé passar ligado a ela, mais tempo está sob a minha responsabilidade. Essas coisas são imprevisíveis. Deixe o bebé por conta do pediatra.
- Claro, doutor. Ela também queria segurar o bebé logo após o nascimento.
- Porquê? Temos um berçário absolutamente amoroso para os bebés…
Estou tão farto destas mulheres que acham que sabem o que é melhor para elas e para os bebés.
- Acontece que ela é neurocirurgiã.
- Deixe lá isso. Vamos despachar isto antes que o bebé decida sair sozinho.
- Bisturi. Afastadores.
- Vamos lá.
- Então, enfermeira, foi suficientemente indelicada para interromper a partida de golfe do seu médico, quando teve o seu bebé?
- Não, senhor doutor, por Deus! Era lá capaz de uma coisa dessas, quando estive tanto tempo para parir!
- Felizmente alguém me dá ouvidos.
- Sim, senhor doutor, tenho-o ouvido. Foi por isso que pari em casa com uma parteira.

Boa Marca

2010-08-25T17:45:00.006+01:00

«Que te meta cuatro goles el 'SuperrequeteBarça' en el Camp Nou es una cosa, por mucho que uno claudique en el túnel de vestuarios, pero que te vengan unos brasileños disfrazados de portugueses y te enseñen, uno por uno, los fundamentos de este deporte, es cosa seria.»

Isto diz a Marca, jornal desportivo nuestro hermano, a propósito da vitória do Sporting de Braga sobre o Sevilla Fútbol Club. [Ainda não acredito que me debruço sobre esta bola, mas cá vai.]

A sério? Então e, sabendo disto – das aptidões didácticas dos brasileiros – o senhor Álvarez aprendeu a lição, verdad? Para a próxima, dá a titularidade a mais uns quantos brasileiros, vale? Bem, a uns quantos não dará, uma vez que o plantel só conta com dois – Renato e Fabiano… chatice… Ainda dará para ir às compras, ou tem de esperar pela reabertura do mercado? Seja como for, é sempre possível adiantar trabalhinho de casa: sugiro chicotada já, com a contratação do… sei lá… um brasileiro qualquer. E o olheiro do Sevilla quem é? Não interessa. Fuera! Um brasileiro para o lugar do gajo e que venha de lá com uns vinte mestiços na bagagem! Enquanto o mercado mexe e não mexe, o Navas está fora também – está visto que prata da casa a jogar é má política. E o Palop só não leva já a guia de retorno porque a baliza ficava sem ninguém – o Varas também é castelhano. Azar. Ou melhor: Paciência.

Dê para onde der, com ou sem Paciência, a humildade, o fair-play e o civismo – bom antídoto contra a xenofobia – também podiam entrar no cabaz das novas aquisições, não do clube, mas do senhor que escarrou no teclado semelhante disparate, porque há fundamentos do jornalismo e da convivência social que, definitivamente, não domina.

Bom dia

2010-08-25T12:48:00.003+01:00

Isto na sequência da boa noite e por sugestão da Sara.

Boa noite

2010-08-25T02:58:00.004+01:00

À noite sou eu, só eu. Pontualmente mãe – se os miúdos ronronam sonhando – ou mulher dele – se o homem da casa marca presença numa lamúria sumida e rápida sobre os membros dormentes. Tudo o resto é silêncio, tudo o resto é meu. Pago com horas de sono estas horas só minhas. Preciso delas. Excepção feita para os primeiros doze meses de parida, as noites são para mim. Queimo-as, consumo-as, derreto-as a meu bel-prazer. É quando o sol me ameaça a azul e roxo que gosto de desistir. Estes dias estão a chegar ao fim. Ninguém me ouviu lamentar o final da praia, mas o fim destas noites… Hoje fico por aqui, não espero pelo sol, que ainda está a três horas de viagem e eu preciso de acertar ponteiros para a semana que vem.

Abertura fácil

2010-08-23T14:17:00.009+01:00

Ainda sou do tempo em que todo o Tetra Pak garantia “abertura fácil”, quando, chegada a hora da verdade, tínhamos leite, refrigerante ou polpa de tomate por todo o lado, tal era a violência da peleja – um wrestling diário, com o trivial resultado de 3-0 para o pacote. Depois, a garantia de “abertura fácil” começou a desaparecer das embalagens, quando estranhamente estas começaram a tornar-se fáceis de abrir. Nunca mais tive Mimosa, Guloso nem Compal do chão ao tecto – a coisa estava mesmo fácil, embora os Tetra mais duros de roer se mantivessem em circulação.

Da parte do Ministério da Educação, as embalagens continuam a chegar-nos às mãos com a menção “abertura fácil” – para além de expiradas no prazo de validade – e, ano após ano, lá nos vamos confrontando com ECD(1) , TLEBS(2) e EA(3) cuspidos e refractados, maculando-nos chão, paredes e tecto. Estou cansada de andar de esfregona e desgastada por intoxicações sucessivas.

Mas somos resistentes. Para já, o manual de sobrevivência para professores resume-se ao seguinte:

À prudência, mantenhamos o pacote fechado, que nunca se sabe para onde é que a coisa pode espirrar.

(1) Estatuto da Carreira Docente

(2) Terminolgia Linguística para o Ensino Básico e Secundário

(3) Estatuto do Aluno

Há feira no feudo

2010-08-22T02:46:00.005+01:00

Não sei qual é o espanto. Não é de hoje. O senhor mantém, há muito, portas abertas à feira. O senhor dá licença e toda a bata alva pode entrar, montar banca e chamar a si a clientela que ali alivia a bolsa e os males do corpo. Mas isto dentro de portas, porque ai do afoito que se atreva a assentar arraiais além fronteira!

Desta feita, consta que a caravana mercantil apregoou ao megafone que ia abrir tenda para lá do feudo, depois de ter passado uns dias de canhotos aos portões, à espera de guarida no lado de dentro, mas dos domínios senhoriais nem pio, não chegou sequer um “Quem devo anunciar?”. Nada. Posto isto, esticaram-se as lonas, cravaram-se as estacas e a barraca lá deu início ao serviço, do lado de fora, onde já alguém montara também estaminé discreto – coisa sem estandartes ou tabuleta à porta, nem metal cunhado em circulação, não fosse o senhor enfurecer-se com a afronta.

Quem nunca teve segundas opiniões médicas baseadas exclusivamente em relatórios laboratoriais ou de imagiologia, na ausência do utente a que diziam respeito? Ainda há quatro meses ouvi eu: “Sim, estes valores são perfeitamente compatíveis com um quadro de pneumonia grave” – isto de olhos num relatório de análises clínicas e outro de uma TAC, sem a presença do doente, porque o que me interessava era dar cumprimento à burocracia que nos obriga à chancela do Serviço Nacional de Saúde em caso de baixa médica. Ora, neste caso em concreto, que esperar do médico do Centro de Saúde senão uma segunda opinião de papel, sem passar pela observação do doente, acamado em casa por determinação de um seu colega do sector privado? Devo dizer que esta opinião do médico-secretário representou para mim um benefício incalculável, se atendermos ao facto de que a alternativa à pneumonia era o carcinoma pulmonar. Bendita segunda opinião. Levei dias de agonia infindável enquanto não me chegou aos ouvidos. É verdade que me ficou ao preço de uma taxa moderadora – dois euros e tal – mas não seria de esperar a inflação escandalosa deste valor se recorresse a um serviço privado? O que choca então a Ordem dos Médicos, desta vez? A inovação do serviço online? Que inovação? Não saberão, porventura, que esta forma de ajuda ao utente já existe há anos? Há anos que médicos, dos sectores público e privado, prestam esclarecimentos sobre situações clínicas concretas, sem no entanto fazerem diagnóstico ou qualquer referência terapêutica online. E o serviço Saúde 24, de tanta utilidade nos dias que correm, não procede à triagem de situações clínicas, exemplarmente cumprida por enfermeiros, à distância de um telefonema? Até quando vai a nossa Ordem dos Médicos relegar-se para o plano da reacção – sempre em diferido, a reboque dos acontecimentos – em lugar de passar à acção?

Que não se escandalize quem trouxe a feira ao feudo se um dia se instalarem os feudos na feira.

Sem tempo

2010-08-20T02:18:00.003+01:00

Levanto-me sem tempo, vivo sem rotina, tudo sem medida. De manhã não sei que dia é. Que ando algures entre a segunda e a sexta é tudo o que posso garantir, é tudo o que me garante o lado esquerdo vazio - o da cama, só o da cama, porque ele volta, ao fim do dia, e finge que a jornada nem foi de labuta aflitiva, cúmplice no anacronismo que me sabe bem. Hoje perguntei-lhe: "Amanhã que dia é?". Sorriu e preencheu-me todo o lado esquerdo, o direito e o avesso, sem tempo.

O futuro da memória

2010-08-19T02:48:00.003+01:00

É muito interessante vasculhar jornais velhos. Hoje então - prescindindo da hemeroteca e tudo, para escarafunchar o mofo - é sempre em auto-estrada que chegamos ao pretérito, este mais que imperfeito.

Aos 19 dias do mês de Agosto, do ano 2010, quando "ao segundo sinal serão 3 horas, 15 minutos e três segundos" - piiiiii, piiiiiii - ainda não existe CMI do Norte, a sua construção não teve sequer início, porque o respectivo projecto não conseguiu ainda aprovação. Pior: o cidadão comum não consegue sequer entender, ao fim de dois anos, afinal com que serviços o brindará semelhante empreitada.

Vamos esperar pelo pós-guerra... Mas vão guardando os jornais.

Pluralismo de pacotilha

2010-08-17T02:48:00.007+01:00

E refinado. O lápis, azul e anacrónico, converteu-se num rato, ávido de cliques sobre o ícone "eliminar", ou "delete". É poliglota, mas lida muito mal com o pluralismo.

Constato, sem surpresa, que o meio virtual, de blogues e redes sociais, está pejado de ratos.

Fora-da-lei

2010-08-16T03:59:00.001+01:00

Este blogue não aplica, nem aplicará em tempo algum, o desacordo ortográfico.

7 dias, 7 ofícios

2010-08-16T01:09:00.004+01:00

Leio perplexa a resenha de equívocos com que a APDC pretende manter-nos a todos equivocados. Perplexa entre a hipocrisia, a ignorância, o conservadorismo e o paternalismo serôdio. Não sei mesmo qual dos quatro terá mais peso. De uma coisa estou certa: estes são argumentos que só podem vir da cabeça de homens incapazes daquela assombrosa competência de que são investidas todas as mulheres assim que a maternidade as consome em cuidados permanentes – falo da consecução de duas, três e quatro tarefas em simultâneo, SETE dias por semana, sem tréguas caprichosas que lhes poupem na agenda um domingo ou feriado, porque todo o dia é dia, e se a sesta do filho coincidir com a melhor hora para ir às compras justamente no domingo, pois será mesmo no Dia do Senhor que a senhora da casa vai ao hipermercado, enquanto o senhor fica com as crianças. Compras no hipermercado em dias úteis?! A que horas?! Úteis, mas não tanto… Saberá a APDC entre que horas se estende a rotina laboral e escolar da maioria dos agregados familiares portugueses? É que a ideia de sairmos de casa às cinco da manhã ou às onze da noite para uma gincana de carrinho de compras não me parece muito razoável nem exequível…

Terá a APDC entendido, a este propósito, que era agora ou nunca – que não podia deixar passar a oportunidade de fazer justiça à sigla e resolveu tomar para si as dores de todo o consumidor português, usurpando-lhe a agenda e a contabilidade domésticas? - “Ai, ai, ai, ai ai! Qu’é lá isso? A torrar euros ao domingo à tarde, no consumo cavalar, com a prestação da casa em atraso e o condomínio por pagar? Acabou-se o domingo agarrado ao carrinho! E se não entras nos eixos, ficas só com a segunda-feira, das 9h00 às 10h00 e das 15h00 às 16h00, para ires às compras gastar as senhas que a amiga APDC entrega no domicílio à sexta à tarde!”

“A questão é fracturante”. Pois claro que é fracturante. Quantos haverá que não têm a minha vida? Reformados, desempregados, abonados que nasceram com o rabinho virado para a lua… esses poderão sempre ir abastecer a despensa à terça, lá pelas 10h00, ou não a abastecem sequer, feliz ou infelizmente… Lojas de conveniência? Comércio electrónico? Ora aí está o que é. Escapava-me. Pois claro: a classe média e média-alta das grandes áreas metropolitanas abastece sentadinha diante do monitor, paga taxas de entrega e sujeita-se aos preços agravados pela inconveniência de recorrer à loja de conveniência a horas e dias menos próprios; os restantes, aspirantes a consumidores de pleno direito, esperam pela segunda-feira ou que o feriado passe, e para a próxima já aprenderam que desopilar ou ocupar-se de si e dos seus ao sábado ou ao domingo de manhã tem os seus custos, e que quem diz quando a hora é de ócio ou de labuta é a APDC, a ACOP, a Conferência Episcopal Portuguesa, a Confederação do Comércio e Serviços de Portugal, a Associação de Comerciantes do Porto, a UGT, o Sindicato dos Trabalhadores do Comércio e Serviços de Portugal, entre outros, que não o consumidor.

Quanto ao comércio tradicional, lamento por quem perdeu o comboio e não se soube afirmar no mercado como mais-valia de carácter distintivo em relação à área do retalho nas grandes superfícies. Se, num domingo à tarde, topar com as portas do hipermercado fechadas, não me resta alternativa senão o transtorno de lá voltar na segunda-feira. O comércio tradicional não se constitui nunca como alternativa, neste caso. No entanto, se quiser comprar determinado produto ou serviço que só aquela lojinha de esquina tem para mim, com toda a certeza arranjo uns minutos para dar lá um salto e lá voltarei uma, duas, duzentas vezes, enquanto me reservar o que mais ninguém tem, servido como mais ninguém sabe, pela mão de quem trato pelo nome.

Crónica

2010-08-15T03:06:00.004+01:00

A dificuldade em manter-me como mera espectadora, enquanto a vida pinga, escoa e corre, lá fora e cá dentro.

Para que conste, este blogue não esteve sequer enfermo. Manteve-se vivo ao longo de mais de um ano, em reflexões mudas, que não chegavam ao teclado nem sei bem porquê. Não, não vegetou. Viveu, de facto. Viveu e cresceu, de tal modo que, passando em revista o que ficou para trás, asseguro que há por aqui desabafos e devaneios que considero hoje descabidos, ridículos, fúteis, ocos, exemplares únicos do que é o kitsch de linguagem, marcado por tiques de expressão recorrentes. Antes o aparente desprezo a que votei este espaço, do que a verborreia que - essa, sim - o debilita e condena. Nem tudo o que mexe está vivo, nem tudo o que parece imóvel carece de vitalidade.

Mas hoje quis voltar. Preciso de voltar. Isto porque "ter opinião formada" não chega. Acumular experiências de vida, como quem junta mais um cromo à caderneta, deixa-me incompleta e em dívida. Ao longo deste último ano senti muitas vezes necessidade de deixar escrito, afirmar e partilhar por meio do teclado posições pessoais e episódios de vida. Posto isto, eis que a saudade e ânsia levantam fervura e me trazem de regresso. Não foi fácil, ou não estivesse o ponto de fusão da minha inércia muito para lá dos 100 graus centígrados.

Sem garantias, porque tão crónica é a ânsia quanto a inércia.

5º mandamento

2010-08-15T02:45:00.002+01:00

Aplicado também a este blogue. Eu sempre disse que não te mataria.

3 profissões e 1 funeral

2009-03-11T11:16:00.000Z

O dia era “Mundial da Mulher”, consta. Foi no domingo, 8 de Março último, que uma mulher, portuguesa, por sinal, se sagrou vice-campeã europeia dos 3000 metros em pista coberta, na cidade de Turim, Itália. O feito passou quase em branco. É normal.

Esta mulher contava ontem, aos microfones da TSF, que, para além de atleta de alta competição, é carcereira ou, se quisermos pintar a coisa em tons mais suaves, guarda prisional. Confirmou ainda que tinha sido em tempos professora de Educação Física, por força da licenciatura que a habilita nesta área. Era professora. Foi, em tempos. Já não é. Dizia a nossa vice-campeã que deixou o ensino por desgaste. Reparem bem: a mulher é, actualmente, CARCEREIRA e ATLETA DE ALTA COMPETIÇÃO - em simultâneo! - mas enterrou o professorado por desgaste...

Não sei se alcançam o significado destas palavras... Não sei... tenho, aliás, sérias dúvidas que o entendam... O meu marido entende, os meus filhos também, bem como os meus melhores amigos. Eles sabem, porque me vêem repartindo braços, colo, pensamento, força e amor todos os dias. Toda eu me reparto, até à exaustão, todos os dias, entre família, amigos e alunos. Eu disse “ALUNOS”. Não disse carreira profissional. Ninguém, a não ser um professor como eu, sabe o que isto quer dizer. E ainda que o novo modelo de avaliação nos venha um dia a reconhecer como bons, muito bons ou excelentes professores, ninguém, de facto, nos reconhecerá o mérito. E é isto que me custa. Não me choca nada a progressão na carreira congelada, nem outros constrangimentos profissionais do género. O que me custa é a falta de reconhecimento social. O que me custa é o apedrejamento de uma classe por parte de homens e mulheres que sabem o que é ter filhos a cargo, embora apenas ao sábado e ao domingo. O que me custa é aceitar que alguém fez desta profissão um sacerdócio, sujeito a voto de exclusividade, sem nos perguntar nada, sem querer saber se estávamos na disposição de roubar a nós próprios e aos nossos, para benefício dos filhos dos outros. Porque “os filhos dos outros”, ao que parece, são verdadeiramente desgastantes, muito mais que quilómetros e quilómetros de pista coberta; muito mais que um cárcere pejado de reclusos... Mas foi esta a profissão que escolhi, que AMO verdadeiramente, sem o fito nos louros que, eu sei, nunca virão. Mas, por favor, deponham as pedras, sim?

Fica o nome: Sara Moreira.

segunda-feira com ar de sábado, 11h00

2009-02-23T11:37:00.004Z

- R., queres um pãozinho com chocolate [entenda-se nutella]?

- Não! Isso não está na roda dos alimentos!

Eh, lá! Os filhos só deviam debitar conhecimentos que não nos atingissem nas nossas fragilidades, eu acho...

Sem desculpas

2009-01-11T15:53:00.005Z

Clicar também não custa nada. POR FAVOR.

É que só falta pegarem-nos na mão ou levarem-nos ao colo para nos convencerem a ajudar. Notáveis organizações internacionais desdobram-se em esforços, iniciativas, campanhas e já só não ajuda quem não quer. Nós, cá por casa, fazemos o mínimo - compramos água em tetra pak. Só isso. É que é tão simples quanto a sede deles.

E com um pacote, um simples pacote, não é um centimozinho que levamos aos que não têm água, a coisa não se mede aos tostões e é tão radical quanto isto: Earth Water oferece 100% dos seus lucros mundiais ao programa de ajuda de água da UNHCR.

Sem desculpas.

E agora, um pecado a sério

2009-01-09T14:55:00.002Z

Mas sem bilhete de ida ao Inferno, que o moço tem que chegue para comprar o Paraíso.

Um Ferrari, senhores! Um Ferrari...

Estou tão aflitinha...

2009-01-05T16:03:00.005Z

Depois de ler ISTO.

E o antibiótico que excretou, às mijadinhas, na última pneumonia, Santidade??!! Sabe quantas criancinhas criaram por isso resistência ao nefando medicamento??!! Ah! Subverti a questão, claro... Levar a discussão ao limiar da vida ou morte não vale... Então, e a fraldinha descartável que não conheceu em criança, mas que pode muito bem poupá-lo a fedorentos e húmidos constrangimentos por áureos anos de papado??!! Como mantém, por cinco séculos, o peso na consciência??!! Ops!... A questão é irrelevante, pois... até porque a consciência de cada um está confinada, no máximo, aí a uns cem anitos... Vamos nós, fiquem as fraldas e lixe-se quem vem a seguir. E os índices de CO2 bufados pelo eminentíssimo papamóvel?! POING! Perdi pontos na etiqueta e cortesia. Insana! A provecta idade já não dá para grandes pedaladas, é verdade. Ainda posso pedir desculpa, ou não tenho alternativa ao Inferno? Perdoai-me três pílulas... Ok, vinte, vá... Pronto, cem e não se fala mais nisso, certo? Bom... quarenta caixas e 6.000 xixis, então... quites? Não??!! Mas eu pari dois filhos, porra (que gastaram 12.000 fraldas descartáveis, mas isso Ele perdoa)! Não servem de amortização? Ai! Porra, não, porra! POING! POING! POING! Lá perdi trinta pontos agora de rajada... Não posso voltar a negligenciar e reverência e boas maneiras, porra! POING! Porra, pá! Mais dez pontos, à vida!... É que não é nada fácil a contenção! A Humanidade já recebeu ordem de despejo do Paraíso por minha causa, o mulherio tem de parir aos gritos por minha culpa - sim, que essa invenção da epidural é obra do Demo também, só pode! - e agora anda tudo estéril por minha conta??!! Fogo! Bem, fazemos assim: eu retiro a do antibiótico e a das fraldas e o assunto morre aqui. Fica só a do CO2, que até me denuncia na fraqueza de argumentação. Tem toda a razão, Vossa Santidade, penitencio-me pelas caixas todas e prometo não voltar a fazer xixi.

Do Melior, mesmo.

2009-01-02T11:43:00.002Z

E assim passaram as canecas à História, cá em casa. É que é mesmo do melhor. Bebidas a escaldar, ou geladas, constantes na temperatura por muito mais tempo, sem nos congelar nem queimar as mãos, passando para a parede exterior do copo apenas a temperatura q.b., que nos reconforta. Como é que só descobri isto agora?! Só não se recomendam para quem gosta de guardar canecas dependuradas pela pega.

2008-12-31T09:47:00.005Z

ERA...

Se calhar já esqueceram, mas o tempo de exposição destas gracinhas, raramente publicadas, é muito limitado no tempo... é aproveitar.

DE NOVO

2008-11-03T20:17:00.003Z

A NÃO PERDER!

(Sob pena de perder O Momento de uma vida...)

Do não tangível

2008-11-02T10:49:00.003Z

- Filha da minha alma!

- Que é a alma, mamã?

- Hmmm... [ops!...] Tu comes com o nariz?

- Não! Como com a boca...

- E cheiras com quê?

- Com o nariz...

- E vês com quê?

- Com os olhos...

- E ouves com quê?

- Com os ouvidos...

- E gostas da mãe com quê?

- Hmmm... Com a alminha?...

- :)))))))))))))) Querida filha da minha alma!...

e-mail

2008-10-07T18:54:00.002+01:00

Hoje fiz as pazes com a minha caixa de correio electrónico. A pior notícia do ano chegou-me por e-mail. A melhor também, hoje.

Na sua essência... O homem.

2008-10-04T19:25:00.001+01:00

Nunca mais

2008-09-30T15:49:00.003+01:00

- Mãe, o que é morrer?

- É fechar os olhos e nunca mais acordar... É NUNCA MAIS.

AMOR - tempo e modo

2008-08-26T22:56:00.003+01:00

- Gosto muito de ti, mamã.

- A mamã também te ama muito, filhota. Daqui até ao céu, até às estrelas!

- E eu gosto de ti até ao mar, até encontrar países.

As noções que me ficaram de Geografia dizem-me que não é um AMOR sem fim, mas na cabeça dela é infindável, nunca mais acaba, dura que se farta... e isso é que conta.

Também tu, Brutus?

2008-07-18T16:03:00.007+01:00

Parece que já ninguém usa as vírgulas para isolar vocativos nas frases... E agora que o desprezo chegou às tampinhas de iogurtes, depois de ter passado já por slogans políticos e outdoors publicitários, olha... desisto.

Eu sou o Bob...

2008-07-01T20:02:00.003+01:00

Escandaloso mesmo não é o que ele disse. Escandaloso mesmo é constatar que é verdade. É só lá chegar, ainda no aeroporto, e já a corrupção está a dizer:"Olá! Bem-vindo a Luanda!"

Aquela conversa dos limites...

2008-06-30T23:42:00.003+01:00

É mesmo assim. E eu já nem me lembro do tempo em que julgava impossível dar conta de dois. E dois sem o homem da casa? Até ontem parecia-me olímpico. Afinal... Embora me sinta como um condenado, fincando marcas a canivete, na parede da cela.

Tell me lies

2008-06-30T15:36:00.003+01:00

São as únicas mentiras que me provocam rebates de consciência - as piedosas. As outras não me dão que pensar, nem que fazer - não as uso, ponto final.

Desta vez o mal estar assolou-me por via de um monossílabo : «Sim». Foi tudo o que tive de dizer para ficar mal comigo própria - «Sim.»

Perguntou-me:

- Mamã, quando eu nasci, também fiquei assim ao teu colo toda a noite, como o mano, com a cabecinha suja, depois do pai cortar o cordãozinho, não foi?

Não tive alternativa, porque a minha filha não merece esta verdade. O meu «sim» mentiroso fê-la crer na verdade que gostaria de ter guardado também para ela. Sorriu-me, reconfortada, e a minha consciência fez soar uma segunda bofetada.

If I could turn the page in time

then I'd rearrange just a day or two

Close my, close my, close my eyes.

Porque a História nem sempre se repete...

2008-06-26T16:20:00.003+01:00

E esta não volta a repetir-se com toda a certeza.

Adeus, até nunca mais, ó corredores, ó prateleiras, ó cartapácios de folhetos promocionais, ó meninas de touca, na charcutaria, ó senha branca, azul ou cor-de-rosa, ó criancinha perdida, de nome gritado aos microfones, ó filas nas caixas (mesmo que em self check out)!...

Olá, tempo resgatado! Olá, poupança em tralha supérflua! Olá, moços genuinamente simpáticos, que me descarregam compras directamente na cozinha! Ao segundo filho, eis que se rende uma mãe, dona de casa, autora de uns quantos blogs abandonados, vegetando. Sejam bem-vindos! Fiquei fã. Serviço *****.

Não vou, mas tenho pena...

2008-06-10T09:44:00.002+01:00

Como na vida

2008-06-01T00:24:00.005+01:00

O momento era enorme, o espaço também. O espaço era, aliás, demasiado grande para o momento: o seu primeiro sarau de ginástica. Pelo caminho, sem lhe querer azedar a alegria, rasgada naquela boca de palhaço e iluminada pelo verde do seu cabelo, fui prevenindo:

- Queridinha, os papás estão lá, vão estar sempre lá, mesmo que não nos vejas. Podes não nos ver, mas estamos sempre lá, a bater muitas palmas e a fazer-te adeus, sim?

No final estava francamente perturbada, porque não nos viu no meio da multidão, apinhada no pavilhão gimnodesportivo... Não acreditou na garantia que lhe dei? Esqueceu-a? A verdade é que não se pode exigir tamanha fé a um corpo tão pequeno. Há que ver para crer.

Acredita. Não esqueças. Podes não me ver, mas estarei sempre lá.

Segundo filho

2008-06-01T00:20:00.003+01:00

Finalmente entendemos a linha do horizonte como mera ilusão de óptica. Os limites, afinal, não existem.

Não, não morri...

2008-05-20T01:53:00.001+01:00

Estou só muito apaixonada.

Boa onda (que há-de chegar à nossa praia)

2008-05-10T00:12:00.006+01:00

(Clique. Não tenha medo de molhar os pés.)

Sinopsys

Birth is a miracle, a rite of passage, a natural part of life. But birth is also big business.

Compelled to explore the subject after the delivery of her first child, actress Ricki Lake recruits filmmaker Abby Epstein to question the way American women have babies.

The film interlaces intimate birth stories with surprising historical, political and scientific insights and shocking statistics about the current maternity care system. When director Epstein discovers she is pregnant during the making of the film, the journey becomes even more personal.

Should most births be viewed as a natural life process, or should every delivery be treated as a potentially catastrophic medical emergency?

...é como um queijo numa ratoeira.

2008-04-15T16:52:00.004+01:00

Foto capa do DN, esta manhã.

Alguém se lembra da música?

Eu fui

2008-04-14T19:46:00.003+01:00

(clicar)

E recomendo a segunda edição a todas as grávidas e grávidos.

Fez TODA a diferença!

Também eu

2008-04-07T12:30:00.002+01:00

levo os dias assim...

Mama(ã)

2008-03-31T10:11:00.004+01:00

Conversa de mama(ã), agora. Estou maravilhada com esta coisa da amamentação, esta novidade que vou desembrulhando, todos os dias. Fascina-me descobrir que nem só o menino pede mama. As mamas pedem também menino, num grito dorido, infalível. É só chegar a hora. Se a hora não chega, é só ouvi-lo chorar. Às vezes é só cheirá-lo, tomar-lhe o peso nos braços, olhar para ele. Abocanha, predador sem dó, esta mãe esquecida da dor. Enternece-me ainda o sorriso de láctea bebedeira, assim que termina o festim. Revira os olhos, desampara os braços, tomba-lhe a cabeça para trás e deixa a descoberto a barbela deliciosamente replicada, por baixo do queixo, a pedir beijos.

Roubaram-me este prazer à primeira. Agora eu não deixei, alguém comigo não deixou também e eis que me descubro como nunca me imaginei. Uaaaaau!!!

Quem espirrou?

2008-03-31T10:00:00.003+01:00

Agora, cá em casa, é assim. Contingências do novo formato, o A4.

50%

2008-03-24T13:19:00.004Z

Certo. Comer os ovos de Páscoa da minha filha não me fica muito bem... Já os do meu filho... é mesmo o que tenho a fazer, pois que se o moço mama (e como mama!), a César o que é de César. Vistas assim as coisas, o teor de indecência das mesma desce para o cómodo índice dos 50%.

2008-03-24T11:34:00.001Z

2008-03-20T12:44:00.001Z

Dibo, budy, Dibo, Dibo, diiiiiii!...

2008-02-10T17:43:00.000Z

E era tudo tão fácil...

Um boi

2008-02-08T10:26:00.000Z

Pois claro que não lhe dei o boi. Ela também não fez fita, nem sequer insistiu. Caramba! Já são bichos a mais! A caixa está cheia! É que nunca pode ser um de cada vez... Temos sempre de lhe comprar uma família, mesmo que monoparental - Cão pede cachorro, galinha pede pinto, leão pede leoa e cria de leão... Bolas! A vaca já tem vitelo! Ainda mais um boi?! Não, não pode ser, que as moedinhas custam a ganhar, depois não chegam para comer e lá tem o pai de ir para longe em busca de mais...

ALTO!

- Bem... tenho de ir trabalhar para pagar o boi, tenho?! Ou tenho de ir ali buscar a minha moedinha?...

Bom... bem... bem... bom... Então, era um boi, não é verdade? OK.

Dos tachos e do Amor

2008-01-24T11:48:00.000Z

Pensava eu – defendia-o com toda a convicção – que ninguém pode dar o que não recebe e que o inverso era também verdade – que acabamos por devolver ou vomitar o que nos dão e vamos absorvendo. Afinal não é assim. Nenhuma das premissas se verifica invariavelmente.

Eu conhecia a resposta, a ponto de ter deixado de fazer a pergunta. Não valia a pena procurar saber o segredo daquele soufflé nem o truque do rolo de carne. Eram delícias de Amor e pronto. Para a minha mãe nada daquilo tinha a ver com uma excelente mão para a cozinha. Dizia ela, sempre, que o tinha feito com Amor, com muito Amor, e que desta forma tudo saía apurado. Ora, sabendo-a eu tão mal amada, tão temperada de sal e ofertada de fel, como era possível verter naqueles tachos um Amor assim? Compreendo hoje que falava do Amor que nos tinha, aos filhos, traduzido em combinações perfeitas de ingredientes, à partida comuns e irrelevantes. Isso eu já entendi, com dez anos já o entendia. O que continua a fazer-me confusão é a facilidade com que deitava aos tachos o que não recebia, nem tinha como comprar ou trocar... Onde ia ela buscar tanto Amor? Tanto, tanto, como só pode atestar quem se sentava à mesa lá em casa. Afinal, também eu hoje me debato com os tachos e tenho de me confessar incapaz de semelhante prodígio... Lágrimas e a mais elementar das macarronadas são pura e simplesmente incompatíveis, de tal forma que a qualidade do que levo à mesa é o reflexo fiel do meu estado de alma.

Ontem, o frango da mãe cá de casa não apurou. A minha mãe tê-lo-ia feito tão bem...

A mãe dá

2008-01-10T20:22:00.001Z

Ai, dá, dá! Tanto que a encomenda está despachada! Fantásticas estas bonecas-mamãs-parideiras-amamentantes! O pormenor do cordão e da placenta é ou não uma delícia? Ai que veio mesmo a calhar! É só espreitar.

Eh, pá!

2008-01-03T13:17:00.000Z

Escapou-me! Esqueci-me de assinalar a efeméride, o estrondoso acontecimento, o que realmente podia ter aberto os Telejornais e primeiras páginas do dia... Escapou-me...

A MIÚDA CORTOU PELA PRIMEIRA VEZ O CABELO! Aos 3 anos!!! Os caracóis continuam lindos, não muito diferentes, mas estamos agora muito mais à vontade para voltar à cadeira (que é como quem diz à mota) do cabeleireiro. Ela agradece-te a ideia.

Ah! O Telejornal seria o de 21 de Dezembro último. Escapou...

Pedra preciosa

2008-01-03T12:30:00.000Z

Caminho(s) em férias

2008-01-03T12:27:00.001Z

O Pai Natal volta?

2008-01-03T11:18:00.001Z

Nota: Pode vir sem Clooney. Dispenso. Bastam as cápsulas, as pretas, já agora.

In utero

2007-12-21T15:09:00.000Z

Este ano tenho o Natal cá dentro. Nunca tinha acontecido. Sempre achei bonito que acontecesse. Este ano sou eu o embrulho, de laço azul. Tenho cá dentro o Rossio iluminado e aconchegado em lã e cheiro de castanhas assadas. Sinto-me calda morna de rabanadas, no consolo das avelãs roubadas à mesa ainda intocável. Era ainda uma menina da última vez que experimentei um Natal assim.

Um Natal assim para todos. Queria mesmo.

Há quem acredite no Pai Natal...

2007-12-21T14:55:00.000Z

- Mãe, que prenda queres para o Natal? Um carro ou uma casa?

Eu prefiro acreditar na minha filha.

Do Natal na escola...

2007-12-15T17:46:00.000Z

Giro, giro é assistir à excitação dos pais cantando o que eles interpretavam em palco, com gestos e tudo, e ver-me também nesta alegre figura, à custa de tantos ensaios que chegavam inevitavelmente à casa de cada um, desde o início do mês de Novembro. Eu abanei o rabinho e tudo - atenção! - como o patinho da canção!

Giro, giro é dar comigo comovida, às lágrimas, com a actuação dos filhos dos outros...

Giro, giro foi ter sentido ali o verdadedeiro espírito de Natal, o autêntico, o genuíno, sem uma referência que fosse ao meu Natal católico. O colégio é laico, eu não, mas acho que é assim que deve ser. A pluralidade intelectual, moral e social também se educam.

Frase do dia (de ontem)

2007-12-08T15:09:00.000Z

«Estou tão cansada, que tenho medo de mim...»

Ela e Sophia. Sophia e Ela.

2007-12-06T18:52:00.000Z

Lembro-me de ter passado por longos tempos de perturbação, aquando da morte de Sophia. Nesse mesmo ano nasceria Ela. E o inconformismo durou tanto tempo, que, dois anos depois, quando Ela agitou no ar uma folha rabiscada, gritando "Olha, mamã! É o mar!", a surpesa condicionada acendeu-me no pensamento um "Ah! Sophia! É o mar de Sophia! É a Menina do Mar!" Pois... Podia lá ser! Ela nunca lera Sophia. Eu nunca Lhe lera A Menina do Mar. Mas estava tudo lá - achava eu. De tal forma que tratei de colar as palavras ao desenho, a ver se a coisa convencia os mais cépticos, se lhes entrava pelos olhos dentro aquilo que eu estava a ver. Assim:

Meninas do Mar_0001
Colocado por dia-a-dia

Hoje fui buscá-Las, às duas. Não tropecei nelas. Fui buscá-Las. Em boa verdade, era a Ela que procurava. Novos receios fazem-me procurá-La, trazê-La até mim, puxá-La contra o meu peito. Na busca daquele desenho dei então com Sophia, porque ambas se haviam juntado há um ano atrás. E gostei tanto de as ver juntas! Para mim, foi feliz a hora em que me lembrei, precisei, de as misturar.

Texto: Sophia de Mello Breyner Andresen, excertos d'A Menina do Mar.
Desenho: Rita, a querida filha desta mãe.
Música: Madredeus, As Ilhas dos Açores.

Não tocam sinos, não cai neve, mas...

2007-12-02T13:13:00.000Z

Há desejos que não podemos manifestar a uma mãe...

2007-11-29T11:45:00.001Z

E eu só disse que aquele frasquinho de doce de abóbora estava óptimo...

(Doce de abóbora com noz, que eu como aos montes em tostas, com requeijão de ovelha... Prazeres de Outono, enfim...)

Sim, ajuda...

2007-11-29T09:25:00.000Z

Só não sei até quando é que isto pega... Mas é verdade que se torna mais fácil orientar-lhe os horários logo de manhã, à tarde (na agora crítica hora do banho) e na difícil hora de deitar...

Esta gracinha apresenta alguns problemas de concepção - programação de actividades limitada a um total de 6o minutos, deficiente fixação de fichas, ausência de um dispositivo de bloquemento de botões... - ainda assim, ajuda-os imenso na criação de referências temporais e "5 minutos" passam, definitivamente, a ter um significado diferente de meia hora.

Se me dão licença...

2007-11-28T17:53:00.000Z

Com toda a humildade, inocência, espírito de cooperação e, até, sacrifício pessoal (onde é que eu já ouvi isto?) venho sugerir a construção do novo aeroporto na varanda de minha casa. A área é plana, com localização perto de Lisboa e boas acessibilidades. Estudo de viabilidade não há, mas isso arranja-se. Avaliação de impacto ambiental também não há... mas é preciso?

Consumismo - a negação

2007-11-27T12:51:00.000Z

Já houve quem tivesse assistido, atónito, ao deambular da R. pelos corredores do hipermercado, sem dizer, uma única vez, "eu quero!..."

A verdade é que, desde que faço compras com ela, desde recém-nascida, NUNCA peguei fosse no que fosse para lhe dar, NUNCA lhe pus nada nas mãos do que se apresenta nas prateleiras, NUNCA lhe perguntei "Queres?" Quando muito, deixo pegar para ver, explorar, brincar até, sem esquecer que "o que aqui está é da senhora da caixa, não é nosso, só podemos ver e mexer sem estragar". Resumindo: nunca tomei a iniciativa de dar, e a ela nunca lhe passou pela cabeça ficar com o que não lhe pertence. Isto até ter noção de que tudo se pode comprar, tudo tem um preço (até as pessoas, dizem, mas a essa parte ela ainda não chegou). Acho que foi assim que se habituou a ver na ida às compras um momento de pragmático abastecimento doméstico, meramente.

Pouco antes de fazer três anos, começou a expressar desejos de natureza mais consumista, mas nunca como pedinchice. Vai dizendo: "A R. queria...", "A R. gostava...". E pode passar diante do objecto da sua ambição que não diz "Eu quero!"

E assim chegámos ao "A R. queria uma pita [pista]...". Ora, assim que o automobilístico desejo chegou aos ouvidos da avó, a pista tomou forma e esteve mais de um mês à espera, guardada no seu embrulho, enquanto não chegava o dia 26. O dia de aniversário saldou-se na módica soma de quatro prendas, um bolo do Noddy e um bolo de amêndoa e requeijão (desejo que a avó também apanhou pelo ar e não perdeu tempo nenhum a atender). Com o primeiro embrulho rasgado - a pita, pois então! - entrou numa espécie de transe, delírio, passou-se para outra dimensão, eu acho. De tal forma que não sei se acreditam, mas a prenda que os pais escolheram para ela ainda ali está, embrulhadinha, virgem na sua condição de presente de aniversário - ainda não a abriu. Eu entendo, não me melindro e até me orgulho, de certa forma - aquela não foi a prenda que ela quis, levianamente, entre o centésimo episódio do Ruca e o sexagésimo do Little People. Aquela foi a prenda que ela quis muito, muito, muito, que a manteve a sonhar acordada e pela qual soube esperar pacientemente.

Hoje, na mochila da escola, não houve como evitar o peso de dois Volkswagens, um camião tire, um furgão dos correios, uma carrinha blindada e um veículo da polícia - tudo em segredo, como devem ser mantidos os objectos do nosso desejo, cujo valor só nós entendemos.

3

2007-11-26T04:14:00.000Z

A conta que Deus fez – dizem. As contas que vou fazendo, incrédula – Como foi que somaste 3 anos? Como te atreves a chegar a casa comunicando-nos o nome do teu namorado? Que conversa é essa de nos vires ensinar que há cores transparentes e opacas? Com que autoridade queres combinar riscas, bolas, quadrados e flores, na indumentária que levas à escola? Que à-vontade é esse de andares aos trambolhões e vires depois dizer que te desequilibraste e magoaste o ombro esquerdo ou o direito, sem falhas de lateralidade?

Responde! Damos-te mais um ano para nos responderes! Bem... pensando melhor, damos-te a vida. Ou por outra... não nos respondas. Segue, desde que pares de vez em quando para te poder beijar... só para te poder beijar. SEGUE.

Vou dizer-te uma coisa, mãe...

2007-10-31T14:11:00.000Z

Hoje é dia d' Ai ó lindo...

E eu, que nunca achei gracinha nenhuma à tradição importada, sendo assim, aceito.

Briefing

2007-10-03T16:41:00.000+01:00

Tenho o prédio repleto de meninos do gás e o forno continua no meio da cozinha...

O menino do gás

2007-10-03T12:28:00.000+01:00

Entrou-me cá em casa, sem bilha cor-de-laranja - com ar fresquíssimo, é certo - aparafusou, desaparafusou, enroscou, desenroscou e declarou: "Se tivermos de voltar, só a partir das 14h00."

Se tiver de voltar???!!! Se???!!! Com o forno no meio da cozinha??!! Quer-me cá parecer que estamos a atingir os píncaros da discriminação sexual!... Eles, com as meninas dos gás, governam-se muito melhor...

Lá em cima está o ti-ro-li-ro-liiiro...

2007-09-30T17:20:00.000+01:00

Cá em baixo está o ti-ro-li-ro-lóóó... Sendo este segundo eu própria, vítima da minha vizinha de cima, que tem uma noção muito sui generis de "serviço público". Acha a senhora que, oferendo-me a sua música aos gritos, pratica o mais caritativo acto de partilha. Se assim não fosse, não teria a benemérita optado mais recentemente por abrir as janelas do apartamento, qual porta pontifícia em ano de Jubileu, para brindar toda a freguesia com os acordes do seu hi-fi.

Bom, mas os codóminos do 3ºD não passaram do mote que me traz à ideia de "serviço público". É que ando cá com a consciência roída, por me considerar em falta de há uns tempos a esta parte. Porque há coisas que tenho vontade de publicar no blog, mesmo sem lhes reconhecer qualquer utilidade pública; e há outras que, mesmo faltando a vontade, sinto que devo publicar, porque daí poderia vir grande benefício para muita gente... sinto-o como uma espécie de obrigação social. Sim, um blog tem obrigações socias a observar, queiramos ou não, a partir do momento em que abrimos janelas para a rua. E eu só não as observo por preguiça pura. Bem... isto digo eu... se calhar, o meu "serviço público" nem teria interesse para ninguém, e o melhor seria cingir-me à minha condição de ti-ro-li-ro-lóóó e deixar-me de cantigas...

Nota de esclarecimento: Vem isto a propósito de qualquer coisa de muito importante que já deveria ter publicado no outro blog... Mas a paciência, senhores, a paciência...

Sinto-me cega

2007-09-24T00:06:00.000+01:00

Quando as fotos me abalam em ondas de choque, só porque não reconheço a miúda enorme que vejo. Não sabia que ela estava já assim. Juro. Não sabia.

Dias úteis

2007-09-21T00:28:00.000+01:00

O sábado e o domingo. E quem inverteu o conceito é um filho da mãe de um masoquista.

Volta não volta

2007-09-12T13:14:00.000+01:00

Reparo que este blog anda demasiadamente baby... Reparem no advérbio. Não é a minha vida - que este blog não é a minha vida- é o blog, nem sei dizer porquê... Mas isto passa.

Peculiar

2007-09-12T13:08:00.000+01:00

Peculiar é o facto da minha miúda só fazer xixi numa sanita e cocó num bacio. Peculiar é ainda o facto de andarmos sempre com um redutor de sanita atrás de nós, porque não é capaz de usar sanitas estranhas. Estranho.

Daqui, vai um beijo

2007-09-12T12:57:00.000+01:00

Apertado, apertado, para as mães de filhos que, por estes dias, ficam na escola a chorar. Foi há um ano, mas não esqueci. Das dezenas de pedaços que me faltam, uma boa parte foi-me arrancada por aqueles dias, sempre que a deixava a chorar. Passou.

Ai a Língua Portuguesa...

2007-09-10T22:57:00.001+01:00

A 90 minutos do baptizado da prima M., o pai apresentava-se com uma barba de quatro dias, quando ela lhe pede colo, trepando por ele acima.

- O pai não pode. Agora o pai tem de ir fazer a barba.

- Não. Não faças que já tens muita...

Há fantasmas teimosos

2007-09-05T14:53:00.001+01:00

Como aquele que espreita, quando ela pergunta "A R. ainda cabe no colo da mamã, não cabe?" E eu, fartinha de saber que vai caber sempre, mantenho-me assombrada pelos fantasmas da minha própria infância.

Cuidado com a miúda!

2007-09-05T12:45:00.000+01:00

(Esta é para afixar junto ao portão da quinta, quando tiver uma.)

Debaixo dos caracóis dos seus cabelos...

2007-09-05T12:41:00.000+01:00

Mais memórias

2007-07-30T04:38:00.000+01:00

Depressa, depressa, depressa, que com a porta assim escancarada para o meio da estrada, mais carro nenhum passa e a sexta-feira tem pressa de chegar a sábado. A miúda até colabora e acomoda-se, atravessa o cinto e não protesta quando lhe peço que espere um bocadinho, porque está um carro para passar. Encosto a porta e faço o gesto maquinal do "venha, venha", de qualquer arrumador do Largo do Caldas, há uns anos atrás. Mas não veio. Veio, mas não passou. Quem parou mesmo ali, ao meu lado, atirou pela janela fora: "Olha, tu não és a S.?" Disse que sim, já em modo scanning, em busca rápida pelos ficheiros da memória. Mas não, aquela cara não me dizia nada... "De São Vicente? Lembras-te de mim?" Eh, pá... é chato, eu sei... mas continuava em branco e tive mesmo de dar a mão à palmatória: "Não me ocorre... Qual é o nome?" Nem assim... O embaraço era crescente, mas nem com o L.M. lá cheguei. Pedi-lhe o apelido. Ah! L.M.R.!!!! Sim! Sim???!!! Grisalho, pesado de anos, com filhos enormes no banco de trás???!!! O trânsito acumulado não deu tempo a esclarecimentos. Só um "Tudo a correr bem! Gostei de te ver!" No entanto, teria bastado uma pergunta, uma só, daquelas que não fazemos por não estarmos certos de querer ouvir a resposta - O meu primeiro namorado? Do colégio onde crescemos, ao colégio dos nossos filhos vai um salto demasiado grande e, assim de repente, nem sei se quero atravancar de novo o trânsito à saída...

Memórias

2007-07-30T04:07:00.000+01:00

O miúdo/homem - o moço, portanto - interompeu-me o trajecto e os pensamentos com um : "Olha a minha stora de Português!". Seguiram-se aqueles segundos, da cor da eternidade, enquanto a pergunta me baila na cabeça, a pedir resposta urgente: "Como é que te chamas? Eu lembro-me, eu lembro-me... Como é que te chamas?". E o miúdo/homem - miúdo pelos olhos ainda gozões, homem pela barba que faz picar os bejos - continuava: "Que saudades! Está na mesma! Fantástica..." Ai, moço, moço... Quem foi que te ensinou a diplomacia hipócrita e de circunstância? Não fui eu, que naquele tempo não sabias evitar o bocejo por cima da conjugação verbal! Por aí preferia que não crescesses e que me falasses das saudades da professora/miúda de ar fresco... Mas, na torrente do palavreado protocolar, eis que deixa cair: "Sempre na mesma! Fantástica! O mesmo cheiro de sempre!" ALTO! A nostalgia é genuína, a saudade também! O agora homem fala-me do perfume que, de facto, nunca mudei... e eu comovo-me, finalmente, com a memória dos sentidos, que nunca pensei resistir ao tédio de tanto verbo conjugado... Mas que aprendeste muito depois de mim, ai isso aprendeste...

Força, amigas da boa forma!

2007-07-11T23:27:00.000+01:00

Esta é para ti, para ti e para todas as restantes que andam para aí a queixar-se de vacas e de mistelas com gosto a frutos tropicais. Não se queixem, não? Há quem padeça muito mais.

Casei com um ateu, graças a Deus.

2007-07-10T21:53:00.000+01:00

Tenho tanta pena que a hierarquia da minha Igreja insista em passar a imagem de que a virtude e a nobreza de valores está toda do lado de cá, ainda que o discurso oficial, o politicamente correcto, afirme o contrário. O lado de lá não passa da massa passível de conversão, o lado errado, o que devemos tolerar, até que a luz os ilumine. Tenho pena. Tenho pena de não ter senão isto para mostrar ao meu ateu. Quando casámos ainda alimentava a esperança de poder vir a ser, eu própria, exemplo da minha Igreja... mas quando olho para trás não sei sequer se tenho estado à altura do desafio. Ele sim, tem sido para mim um exemplo, uma lição.

Tudo isto à luz do acordo tácito que nos rege: eu nunca tentarei convertê-lo; ele nunca tentará demover-me da minha fé.

Lavoisier

2007-07-09T23:56:00.000+01:00

Cheguei a acreditar que, de facto, tudo se transforma, nada se cria, nada se perde. Não, não é bem assim, que me desculpe o distinto senhor da Química. Não consigo deixar de ficar estupefacta com o exercício de paternidade que testemunho cá por casa. Ele NUNCA teve um pai verdadeiramente presente, envolvido, afectuoso e dado. Não teve modelo para estes predicados, no entanto, perdeu não sei onde a imagem do pai distante e alheado, e criou um pai de abraços, beijos e colo, assim, do nada. É O PAI. Ponto final.

Há mais vida para lá da barriga, não?!

2007-07-02T13:18:00.000+01:00

Pergunta este blog ao outro.

CGTP em casa

2007-06-22T10:28:00.000+01:00

Cá a Gente Também Pia - foi o que ela pensou, só pode.

- Hoje não quero ir à escola! - mas isto dito com ar de sindicalista irredutível.

Ora experimenta lá fazer geve, a ver se me impressiono.

Dia D

2007-06-19T09:22:00.000+01:00

Os meus alunos de 9º ano estão, neste momento, a realizar exame naional de Língua Portuguesa.

M. , por favor, não voltes a confundir um vocativo com um aposto! D., por Deus, uma anáfora não é uma metáfora! E C., meu querido, Camões não é teu contemporâneo!

Boa sorte, miúdos!

Alegrias do meus dias de giz

2007-06-14T21:34:00.000+01:00

- Agora podem arrumar as vossas coisas. Está quase a tocar para sair.

- Já???!!!

2007-06-13T08:01:00.000+01:00

Não acredites no fim. Só a dor acaba.